El amor es morder sin motivo

La lla­ma­ban Blan­ca­nie­ves y estaba loca. La cono­ció en el mani­co­mio al que él no llegó por loco, sino por cuerdo. No es que él la recor­dase, es que no la había olvi­dado: “Los recuer­dos son invo­lun­ta­rios. Sólo los olvi­dos son volun­ta­rios”, escribe Manuel Arranz. No es que él qui­siera escri­bir “una his­to­ria sen­ci­lla, un idi­lio, un relato de un cen­te­nar de pági­nas” (que se queda a mitad de camino); es que ella no le dejó otra opción por­que no pode­mos expre­sar real y com­ple­ta­mente los sen­ti­mien­tos. Eso se lo enseñó Witt­ges­tein y él encon­tró en tal impo­si­bi­li­dad la razón de la exis­ten­cia de la escri­tura.  Los sen­ti­mien­tos cobran su máxima expre­sión cuando se escri­ben. La escri­tura es algo que ocu­rre tarde. Quizá por eso él dio a Blan­ca­nie­ves por muerta durante tanto tiempo. Quizá por eso él nece­sita escri­bir su his­to­ria de amor con Blan­ca­nie­ves. Su única his­to­ria de amor.

Por­no­gra­fía (Peri­fé­rica) no es un libro sobre por­no­gra­fía. Es un libro sobre las his­to­rias de amor que son his­to­ria, sobre la vola­ti­li­dad de la feli­ci­dad (o la incons­tan­cia de los feli­ces) y la per­ma­nen­cia de la infe­li­ci­dad (o la cons­tan­cia de los infe­li­ces), de la sole­dad que se esconde bajo la nece­si­dad de socia­bi­li­zar, como si de una más­cara que nos cubre durante toda la vida se tra­tase. “Esta­mos siem­pre solos”, escribe Arranz.

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